“我要你的一切。”
这句话落下去之后，没有人说话。
音乐还在响，是自动播放的下一首，爵士萨克斯，调子软得发腻。
舞池里的灯还在转，红的蓝的光斑从龙崎真脸上滑过去，又从八岐猛脸上滑过来。
八岐猛没有立刻回答。
他眯起眼睛。
他本来就高，低着头看人的时候眼缝很窄，看不出里面是什么。
他手里那根没点的雪茄已经不转了，被他捏在指间，捏得茄衣裂了一道细纹。
周围的人在等。
一百多号人，围成一个圈，里三层外三层，连最外围的人都不说话了。
刚才那个喊得最响的胖子还张着嘴，但声音卡在嗓子里没出来。
所有人都在看八岐猛。
看他的嘴。
看他的嘴什么时候张开，吐出哪个字。
龙崎真也在等。
他没有催，把桌上那把银色左轮往前推了一点。
枪托擦过桌面，发出很轻的摩擦声。
“接，”八岐猛说，“还是不接。”
他说的不是回答，是把龙崎真刚才应该说的话替他说了。
然后他自己笑了。
是那种被逼到角落、不得不笑的笑。
嘴角往上扯，但眼睛没笑。
“接。”
他说完这个字，周围那圈人墙像被松了绑。
有人在吐气，有人在小声重复“老大接了”，还有人已经开始往前挤，想抢一个更好的位置。
刚才那个爬到赌台顶上的瘦子差点被挤下来，一只手抓着吊灯链子，灯晃得更厉害了。
八岐猛伸出手。
“枪给我。”
荷官把枪递过来的时候手在抖。
不是那种剧烈地抖，是手指尖在颤。
他在这个赌场干了三年，见过人头打成烂西瓜，见过输光了的人跪着求再借一笔。
但他没见过有人主动开六枪，也没见过自己老大被人逼到赌桌上。
八岐猛接过枪，打开转轮。
子弹已经在里面了，弹壳底部反射着吊灯的黄光。
他合上转轮，手指在转轮边缘停了一瞬，然后猛地一拨。
转轮高速旋转，发出细密而尖锐的金属摩擦声。
这个声音持续了很久，久到所有人都觉得他是不是多转了几圈。
然后他猛地把转轮拍回原位。
停了。
没人知道子弹在哪个弹仓。
可能在前，可能在后，可能就在即将扣下的下一发。
八岐猛把枪放在桌上，推到龙崎真面前。“你先。”
龙崎真拿起枪。
这把银色左轮在他手里显得比在别人手里轻。
枪管还没有完全冷却，刚才那发子弹的热量还残留在金属里，贴在大腿外侧的时候隔着牛仔裤都能感觉到一丝余温。
他只是把枪举起来，对准自己的太阳穴。
第一枪。
“咔。”
空枪。
他把枪从太阳穴移开。
手腕没有抖，枪口没有偏。
他把枪重新放在桌上，动作轻得像在放一个茶杯。
周围有人在小声数：“一。”
这个声音从人墙的某个角落传出来，好像是刚才那个蜈蚣脖子。
第二枪。
“咔。”
又是空枪。
龙崎真把枪放下的时候，手指在扳机护圈上轻轻敲了一下，像是在确认什么。
数数的声音多了几个。
“二。”
不止一个方向在数。
第三枪。
“咔。”
空枪。
龙崎真的手还是很稳。
他把枪放在桌上，拿起旁边的水杯喝了一口。
水是温的，杯口有一圈不知道是谁留下的唇印。
现在开始有人把呼吸放得很轻。
数到三了。
有人已经把三根手指举起来，忘了放下。
第四枪。
“咔。”
空枪。
数数的声音变成了四个，然后是一片嗡嗡的议论声。
有人在说“还有两枪”，有人在说“操他妈的这都能活”。
那个刚才还趴在蜈蚣脖子肩上的女人已经不趴了。
她站直了身体，两只手绞在一起，指节发白。
她脸上的妆早就花了，但她没擦。
第五枪。
龙崎真拿起枪的时候，所有人同时安静。
这种安静和之前的安静不一样。
之前的安静是等待，是好奇，是赌徒盯着骰子即将落定那一刻的屏息。
现在的安静是恐惧。
不是怕龙崎真死。
是怕他不死。
一个能连开五枪都不死的人，在赌桌上叫“天运”。
在道上叫怪物。
“咔。”
第五枪。
空枪。
数到五的时候，没有人出声。
那个数数的声音也停了。
所有人都盯着龙崎真的手，盯着枪，盯着他太阳穴上被枪口压出的那个浅浅的红印。
除了他自己，没有人知道下一发是空枪还是子弹。
第六枪。
龙崎真把枪拿起来。
这次他在手里转了一下。
枪柄朝外，枪口对准自己。
他没有立刻扣，而是看了一眼枪管。
枪管口有一圈很细的磨损痕迹，是今晚开了太多枪之后留下的。
他把枪顶上太阳穴。
闭上眼。
屋里有人在发抖。
不确定是谁。
可能不止一个。
有人转身不敢看，但大部分人还在看。
盯着那把枪，像是在盯着一个即将跳出结果的骰盅。
龙崎真扣下扳机。
“咔。”
空枪。
他睁开眼。
把枪从太阳穴移开。
停了大约两秒钟，然后他笑了。
不是很夸张的笑，就是嘴角往上弯了弯，像是在自嘲。
“果然我是好运的。”
他把枪放在桌上，推到八岐猛面前。
枪在桌上滑过去的时候，枪管转了半圈，枪柄正好停在八岐猛正前方。
只要伸手就能拿到。
八岐猛看着那把枪，没有立刻伸手。
他先看的是龙崎真的眼睛。
六枪。
连开六枪，全空。
这个概率有多低，他没算过，也不需要算。
他只知道自己刚才亲手转了转轮，亲手把子弹放进去，现在这把枪回到了自己面前。
他的脸上没有表情，右眼皮跳了两下。
然后他伸出手。
他的手指碰到枪柄的胡桃木，往下握，第一次竟然没握住。
指尖滑开了。
第二次才抓住。
他拿枪的时候手在抖。
幅度很小，但枪口晃了一下。
这个晃动被龙崎真看在眼里，也被人群里靠得最近的几个人看在眼里。
没有人说出来，但有人低下了头，假装在擦鞋。
七发的转轮，六发已经空了。
剩下一发，只能是那颗子弹。
八岐猛握着枪，手背上青筋鼓起来。
他用的力气太大，大到指节发白，枪柄的雕花嵌进了掌心的肉里。
他把枪举起来，对准自己的太阳穴，手臂上的肌肉在跳。
周围没有人喊“上”了。
之前那阵山呼海啸般的起哄声，此刻完全消失了。
人墙还围着，但没人出声。
有人往后挪了半步，脚后跟踩到后面人的脚尖，两个人都没开口。
那个踩人的没回头，被踩的也没抱怨。
舞池的灯还在转，红的蓝的光斑轮番打在八岐猛脸上。
他脸上的笑容还挂着，但已经成了面具
他扣在扳机上的食指向内弯了一下，又松开，然后又弯了一下，还是没有扣下去。
龙崎真靠在椅背上。
“该你了。”
他的声音很轻。
轻到像在提醒一个忘了台词的人补上下一句。
八岐猛手里的枪还在抖。
他额角上有一道汗，从发际线流下来，顺着太阳穴，经过那个枪口即将对准的位置，流到下巴，滴在赌桌上，洇进绿色的呢子布面里。
他大概感觉到自己流汗了，但他没擦。
他的胸口起伏了两下，喉结滚了一圈，突然哈哈大笑起来。
这阵笑声来得毫无预兆。
像是绷到极点的弦突然断了。
他笑得很大声，大到整个地下室都在回荡，大到旁边赌桌上的筹码都像被声浪震动了一下。
“小子。”他把枪从太阳穴移开，笑声还没停。“你确实是个狠角色。我在这条街上混了二十年，你是第一个敢跟我这么玩的。跟我玩游戏是你的荣幸，你知道吗？”
他说这话的时候，握枪的手慢慢往下放。
枪口从太阳穴，滑到脸侧，滑到肩膀，最后停在与桌面平行的位置。
枪口正对着龙崎真的额头。
那个浅浅的红印还在龙崎真的太阳穴上。
“但是现在。”八岐猛的笑容收了。“游戏结束了。”
扳机扣下。
“咔”。
人墙像被石头砸进的水面，猛地往外荡开。
有人蹲下，有人往后仰，有人举起手臂挡在脸前面。
那个舞女尖叫着把脸埋进旁边胖子的怀里。
然后，什么也没发生。
没有血。
没有倒下的身体。
龙崎真还坐在椅子上。
姿势没变，脸上的表情也没变，还是那副略带无聊的悠闲神态。
八岐猛还保持着开枪后的姿势。手臂抬着，枪口朝前。
他盯着龙崎真，看他的额头，看他的眼睛，又看在桌上。
桌面上只有筹码、钞票、翻倒的酒杯、沾了血的手指印。
没有子弹穿过来的痕迹。
他把枪收回来，打开转轮。
七个弹仓。
六个空的。
剩下一个——也是空的。
那颗本该在转轮里的子弹，不在任何一个弹仓里。
他把转轮转了一遍，不信，又转了一遍。
七个弹仓，全是空的。
没有子弹。
周围没有人说话。
第一个反应过来的是花衬衫，他把手里的小刀收起来，站起身——他也不知道自己为什么要站起来。
蜈蚣脖子放下酒瓶，看看那把枪，又看看龙崎真，眼睛里有光闪了一下。
八岐猛抬起头，看龙崎真。
他张了张嘴，没说出话来。
龙崎真把右手从椅子扶手上抬起来，翻过来，摊开。
一枚子弹从他掌心里轻轻掉在桌上。弹头碰到桌面的声音很小，像一颗纽扣从衣服上落下来。
子弹还是温热的，带着他掌心的体温。
它在绿色的呢子布上滚了半圈，停在了一枚黑色筹码旁边。
八岐猛低头看那颗子弹。
又抬头看龙崎真。
他的嘴唇动了两下，脸色从红变白，从白变青。
他想不通龙崎真是怎么做到的。
他亲眼看着龙崎真连开六枪。
每枪都顶在太阳穴上。
手很稳，周围的人都在看。
他什么时候把子弹卸出来的——是在开枪的间隙，是在转轮旋转的时候，还是在枪被放在桌上的那几秒钟里，没有任何人看到。
那些盯着他的目光，那些数到五的声音，那些一秒都没从他身上移开过的眼睛，全都没看到。
他想不通。
但他忽然意识到一件事。
从头到尾，这个穿白t恤的男人根本不是在赌命。
他是在耍他。
像猫把一只老鼠放了又抓、抓了又放。
不是在玩轮盘。
是把轮盘从游戏规则本身，变成了戏台，而他八岐猛是唯一不知道自己在演戏的丑角。
八岐猛的脸涨红了。
不是羞愧。
是那种从恐惧里硬生生长出来的、变形的暴怒。
他能感觉到周围所有人的目光——那些刚才还喊着“上”的赌客，搂着女人的混混，他的兄弟，他的手下——都在看他。
不是怕他。
是可怜他。
他把那把空枪砸在地上。
枪托撞击水泥地，发出沉闷的碎裂声。
他往后猛退一步，撞翻了自己刚才坐的那张虎皮椅。
椅子重重倒在地上，虎皮从椅背上滑下来半截。
“杀了他！”
他的吼声破了嗓子。
四面八方的打手动了。
从角落里、楼梯口、赌桌后、铁笼旁边同时涌出来的。
有人从吧台底下抽出钢管，有人从皮夹克里掏出刀刃磨得发亮的短刀。
刀光在旋转灯下闪了一下，又被红色吞没。
那些刚才还在看热闹的赌客连滚带爬地往后退，撞翻了椅子，踩碎了地上的酒杯，把自己塞进墙角和柱子后面。
还有人抓起桌上的筹码往口袋里塞，趁乱顺了两把钞票，然后头也不回地往楼梯口跑。舞女在尖叫，但她们的尖叫被钢铁碰撞的声音和脚步声盖过去了。
龙崎真站起来。
他看了一眼那些从四面八方逼近的打手，黑压压的人影，在晃动的灯光里重叠、扭曲、往前挤压。
他把椅子往后踢开，活动了一下脖子。
骨节发出轻微的脆响。
然后是手腕。
然后是肩膀。像是在健身房做热身，而不是被上百个手拿武器的亡命徒围在正中间。
他的动作很从容。
甚至带着一点敷衍。
“果然。”他叹了口气。
第一个打手冲到他面前，钢管抡起来，带着破风声往他肩膀劈下去。
龙崎真侧了半步，钢管擦着他胸口落空。他抬眼看那个人——很年轻，可能二十出头，脸上有一道新长的疤，还没褪红。
龙崎真看着他，摇了摇头。
“还是要打吗。”他说。
然后他伸手接住了第二根砸过来的钢管。
金属碰撞的声音在巨大的地下空间里炸开，又被更大的喊杀声吞了进去。