意识像沉在深水里的线，一点点往上浮。
先是触觉回来了。
身下不是硬的，也不是软的，而是一种说不清道不明的质感——像是躺在温热流动的胶质里，那胶质还随着某种节奏微微起伏，如同活物的呼吸。织云想睁开眼睛，眼皮却重得抬不起来。
有气味钻进鼻腔。
不是焚天谷那混合了金属与灵力的工业废气，也不是苏州城破败前的烟火人间味，而是一种……甜腻到发慌的香气。像是把整座花园的花瓣榨成汁，再兑上三倍分量的糖浆，熬煮到近乎焦糊的边缘。那甜里还裹着一股若有若无的腥，像是糖浆底下沉着什么东西，正在慢慢腐烂。
然后她听见了声音。
不是人声，至少不全是。是一种整齐划一的窸窣，成千上万双脚拖沓着在地面摩擦的声响，中间夹杂着金属碰撞的叮当，还有某种液体灌入容器的汩汩声。这些声音混在一起，形成一种诡异的节奏，单调、重复、永无止境。
织云终于睁开了眼。
光刺了进来。
不是日光，也不是月光，而是一种均匀得可怕的乳白色光晕，从四面八方透过来，没有源头，也没有阴影。她发现自己躺在一个巨大的、半透明的“茧”里——墙壁是胶状的，微微泛着淡金色的流光，那些光像有生命的脉络，在墙壁内部缓缓游走。
她撑起身体，手掌按在茧壁上，触感温热，甚至能感觉到底下有脉搏般的跳动。
这是哪里？
记忆的最后画面是冲天火光。焚天谷的灵力熔炉在爆炸，谢知音的琴弦断成千万截，顾七的骨雕刀插进自己的胸膛，崔九娘的茶盏碎成粉末。然后是无尽的下坠，像是跌进了时间的缝隙里……
织云低头看向自己的手。
手腕上缠着一截丝线。
不是普通的丝，是她的灵丝——从血脉里觉醒，以情为引，以非遗传承为骨的那根丝。此刻它黯淡无光，软软地垂着，像条死去的银色小蛇。她尝试催动灵力，丹田处空空如也，往日里奔涌的力量像是被彻底抽干了。
但她还能感觉到这根丝。
它连着她的心脉，虽然微弱，却还活着。
织云深吸一口气——那股甜腻的腥气更重了——挣扎着从茧内的胶质中站起。茧壁是半透明的，她可以看见外面的景象。
然后她僵住了。
茧外是一个巨大得超乎想象的空间，穹顶高得没入乳白色的光晕深处，地面铺着光滑如镜的银色金属。而在这片金属地面上，排着一条条队伍。
不，不是“一条条”。
是“一片”。
放眼望去，从她所在的茧室门口，一直到视野的尽头，密密麻麻全是人。他们排成整齐的纵队，队与队之间相隔三步，每个人面向同一个方向，缓慢地、机械地向前移动。没有人说话，没有人转头，甚至没有人抬头。所有人的动作都像是用同一套模具刻出来的——左脚抬起，放下，右脚抬起，放下，手臂自然下垂，头颅微低。
织云的视线落在那些人的脖颈上。
每个人的脖子上，都套着一个项圈。
那是苏绣的项圈。
她一眼就认出来了——蜀绣的针法，湘绣的配色，粤绣的细腻，苏绣的雅致，四种绣艺巧妙地融合在一起，在项圈表面绣出繁复的缠枝莲纹。莲花是金色的，叶子是银色的，枝蔓是淡青色的，针脚细密到几乎看不见缝隙，在乳白色的光线下泛着温润的光泽。
很美。
美得让人心头发寒。
因为每一个项圈的款式、配色、纹样，都一模一样。成千上万个项圈，成千上万朵缠枝莲，像是从同一个绣娘手里、用同一根针、同一条线绣出来的复制品。
织云的手指不自觉地抚上自己的脖颈。
空的。
她没有项圈。
为什么？
她往前走了两步，茧壁在她靠近时自动变得稀薄，像水幕一样分开一道口子。甜腻的腥气扑面而来，混着一股更具体的味道——是罐头的味道。那种铁皮封装后高温杀菌、密封保存带来的特殊气味。
队伍在向前移动的终点，是几排银色的机械台。
每个台子后面站着一个“人”——至少外形是人。他们穿着统一的银白色制服，脸上没有任何表情，眼睛直视前方，瞳孔里映着乳白色的光。当排队的人走到台前时，会机械地抬起右手，露出腕部。
台后的“人”会用一根针状仪器刺破那人的手腕，抽出一小管鲜红的血。血被注入一个巴掌大小的银色罐头里，罐头盖上随即亮起绿灯。然后“人”会将罐头递给排队者，排队者接过，转身，沿着另一条划好的路线离开，整个过程不超过十秒。
织云看见一个中年男人接过罐头后，迫不及待地拧开盖子。
罐头里是半透明的胶状物，泛着淡蓝色的荧光。男人用手指挖出一块，塞进嘴里，咀嚼，吞咽。然后他脸上露出一种近乎迷醉的表情——眼睛半闭，嘴角上扬，身体微微颤抖，像是尝到了世间极致的美味。
吃完后，他小心翼翼地把空罐头收进怀里，继续沿着指定路线往前走，消失在另一排茧室的入口处。
“记忆罐头。”
一个词突然跳进织云的脑海。
她不知道这个词从哪儿来的，但它就这么出现了，带着一股冰冷的、不容置疑的确定性。那些罐头里装的不是食物，是记忆。被抽取、提纯、封装成标准单位的记忆。
所以那些人才会排队。
所以他们脖颈上才戴着苏绣项圈——那不仅是装饰，更是某种标识，或者……枷锁。
织云感到一股凉意从脊椎爬上来。
她退回茧室，背靠着温热的茧壁，心脏在空荡荡的胸腔里狂跳。不能待在这里。必须离开。必须找到其他人——谢知音，顾七，崔九娘，吴老苗，还有……传薪。
传薪。
想起这个名字的瞬间，心口像被针扎了一下。
她最后的记忆里，传薪拆下了自己的机甲供能核，塞进了数据中枢。爆炸的光吞噬了他小小的身影，她只来得及抓住他递过来的雄黄酒瓶，瓶碎酒洒，凝成崔九娘的虚影，拥着孩子一起消失在爆光中……
他还活着吗？
这个念头像野草一样疯长。
织云咬紧牙关，重新看向手腕上那根黯淡的灵丝。她闭上眼，不去想空空如也的丹田，不去想被抽干的力量，只去感受这根丝。
它连着她的心。
而她的心里，还装着很多东西。
苏州城破败前的早市，馄饨摊上升起的热气；寒山寺的钟声在晨雾里荡开；母亲在绣架前穿针引线，侧脸被烛光镀上一层暖黄；谢知音第一次弹《安魂曲》时，琴弦震落的尘埃在光柱里飞舞；顾七沉默地刻着骨雕，刀尖划过骨骼发出细微的沙沙声；崔九娘煮茶时氤氲的水汽，还有吴老苗药田里呛人的雄黄酒味……
这些记忆像细小的火星，在心腔里闪烁。
手腕上的灵丝，忽然微弱地亮了一下。
只是一瞬，比萤火还黯淡，但织云抓住了那一瞬的感觉——丝线那端，还连着什么东西。不是灵力，不是力量，而是……脉络。这根灵丝是她与非遗传承、与人间烟火的连接，只要她还记得，只要那些记忆还在，丝就不会断。
她睁开眼睛，眼神重新变得坚定。
茧室的门无声滑开。
织云走了出去，混入最近的一支队伍。
没有人注意她。排队的人们眼神空洞，目光聚焦在虚无的某一点上，机械地迈着步子。织云低着头，模仿他们的姿态，慢慢向前移动。
越靠近那些机械台，甜腻的腥气就越浓。现在她辨认出来了——那是血的味道。被抽出的鲜血混进罐头胶质里，经过某种处理，掩盖了原本的铁锈味，却掩盖不住那股属于生命底层的腥。
队伍在缩短。
前面还有五个人。
四个。
三个。
织云的心跳在加快。她必须做点什么，不能真的被抽血，不能真的去领那个见鬼的记忆罐头。她的目光落在前面一个女人的脖颈上——苏绣项圈紧紧贴着皮肤，缠枝莲纹在光线下流动。
也许……可以试试挑断它。
灵丝虽然微弱，但挑断一根绣线应该够了。只要项圈断开，会不会发生什么？这些人会不会醒来？
轮到她了。
织云走到机械台前，台后的“人”抬起空洞的眼睛，示意她伸出手腕。织云慢慢抬起右手，左手却悄悄垂在身侧，手腕上的灵丝无声滑落，被她捏在指尖。
就在针状仪器即将刺下的瞬间，她左手一弹！
灵丝如银蛇般窜出，细得几乎看不见，精准地刺向女人项圈上的一处针脚交接点——那是苏绣里最脆弱的“藏针结”，只要挑断这一处，整个缠枝莲的脉络就会松动。
丝线碰到了项圈。
然后，发生了织云万万没想到的事。
项圈表面的缠枝莲纹突然活了。
金色的莲花瓣颤动，银色的叶子舒卷，淡青色的枝蔓像真正的藤蔓一样扭动起来，瞬间缠住了她的灵丝！那不是物理意义上的缠绕——灵丝是虚无的，是灵力与情感的凝结，可那些绣纹却像有生命般，死死“咬”住了丝线传递过来的那一点微弱的联系。
更可怕的是，缠斗沿着灵丝反向蔓延。
织云想抽回丝线，已经来不及了。绣纹顺着丝线“爬”了过来，速度极快，眨眼间就缠上了她的手腕、手臂、肩膀——
然后勒住了她的脖颈。
冰冷的触感贴上皮肤。
织云低头，看见自己的脖子上，凭空出现了一个苏绣项圈。和那些排队者的一模一样——金色的缠枝莲，银色的叶，淡青的枝，针脚细密完美。
而项圈的内侧，紧贴着她咽喉的那一面，有什么东西在微微发烫。
她颤抖着手，摸索着将项圈扭开一点，低头看去。
那里绣着一行小字。
工整的苏绣楷书，用的是她最熟悉的、母亲教她的“双面绣”针法，字迹在布料内层若隐若现:
织云监制
四个字。
像四根烧红的针，扎进她的眼睛。
织云觉得整个世界都在旋转。乳白色的光晕扭曲成旋涡，机械台后的“人”的脸模糊成一片，排队者的脚步声、罐头开启声、液体灌入声……所有声音都拉长、变形，变成尖锐的耳鸣。
她绣的？
这些囚禁了成千上万人的项圈，是她绣的？
不可能。
记忆像破碎的镜子，每一片都映出不可能的景象。她记得焚天谷的爆炸，记得坠落的黑暗，记得醒来时空荡荡的力量……但不记得这个。绝对不记得。
可是那针法不会骗人。
“双面绣”的“藏针结”处理方式，是她独创的。母亲教的是正统苏绣，她在传承基础上做了改动，让结头更隐蔽，绣面更平整。这世上只有两个人会这种手法——她和母亲。
而母亲已经……
“违规者。”
一个声音从头顶传来。
冰冷，机械，没有任何情绪起伏，却带着一种绝对的、不容置疑的威严。
织云抬头。
茧室的穹顶高处，乳白色的光晕聚拢，凝成一只巨大的眼睛。瞳孔是复杂的机械结构，无数细小的齿轮在转动，虹膜上浮动着流动的数据流。那只眼睛缓缓转动，视线锁定在她身上。
“检测到未登记个体尝试破坏秩序构件。”机械眼的声音回荡在整个空间，排队者的脚步同时停下，所有人齐刷刷抬起头，空洞的眼睛望向穹顶，望向织云。
“违规行为确认。”
“执行惩罚程序。”
机械眼的瞳孔深处，齿轮转动的速度加快，数据流奔腾如瀑。织云感到脖颈上的项圈开始收紧，缠枝莲纹像真正的藤蔓般勒进皮肉，温热的液体顺着颈侧流下。
但她没有动。
她的眼睛死死盯着项圈内侧那四个字，脑子里只有一个念头在疯狂嘶吼:
谁用她的针法绣了这个？
谁把她的名字刻在了这囚笼的内壁？
“罚没至亲。”
机械眼冷声宣判。
话音落下的瞬间，织云感到心脏像是被一只无形的手攥住了，攥得死紧，紧到她几乎无法呼吸。那不是物理的疼痛，而是一种更深层的、源自血脉连接的撕扯感，仿佛有什么重要的东西正被硬生生从她生命里剥离——
“传薪……”
她嘴唇翕动，无声地吐出两个字。
然后世界彻底暗了下去…