约谈室在区本部三楼尽头，原先是堆旧卷宗的库房。璩宏达上任第三天，就叫人把里头搬空了，摆一张桌，两把椅，桌上一盏绿罩台灯。灯泡瓦数足，把桌面照得雪白，照不到墙角。屋里没窗。
陆行舟推门进去，璩宏达没抬头。
桌上摊着一摞卷宗，牛皮纸封面，边角磨得起了毛。陆行舟一眼认得——那是他自己的考功档案，从民国二十五年到差那年起，一年一册，摞了厚厚一叠。
“坐。”璩宏达翻着最上头那册，声音很平。
陆行舟坐下，顺手从长衫口袋里摸出烟盒，抽出两支，递过去一支：“璩副区长，仙鹤牌，尝一支？”
“我不抽。”璩宏达没看那支烟，也没看他。
陆行舟把烟收回来，自己也没点，搁在膝头。他扫了一眼桌面——一杯白开水，没沏茶；一支钢笔，笔帽拧开了，斜搁在墨水瓶边，一副随时要落字的样子。这人身上，寻不出一处能递东西进去的缝。
“陆行舟，情报处译电科书记员。”璩宏达翻开第一页，念得像念一张单子，“民国二十五年到差。头年考功，评语四个字——勤谨，无功。”
翻一页。
“二十六年。中平。”
翻一页。
“二十七年。淞沪打完，人手大缺，你们译电科连着破了三桩要案，报上去六个人记功。”他停了一下，指尖点在一行小字上，“独你一个，评语还是那两个字，中平。”
翻一页，纸响。
“二十八年，上半年。病假十一天，事假六天，全区考勤倒数第二。”他合上册子，把那一摞往桌心推了半寸，“倒数第一那个，上个月我清退了。”
屋里静下来。陆行舟膝头那支没点的烟，在指间慢慢转了半圈。
他早听说了，这回考功后进约谈，名单第一个就是他。原以为排头一个，是璩宏达盯上了他。这会儿坐进来才明白——名单是照考勤倒着排的，他考勤靠后，就排了前头。不是璩宏达看中他，是那本册子把他推到了最前面。连排队的先后，都不由人，由数目字。
他见过拍桌子的。雷震虎审人，头一句话就是把茶碗往地上摔。他也见过设套的，绕三绕四，等你自己往里头钻。璩宏达一样没有。他只是把一个人四年的册子，从头到尾念了一遍，一个字没添，一个字没删。
念完了，就那么坐着，等他说话。
“……璩副区长明鉴。”陆行舟把腰弓下去一点，脸上堆起那副惯用的苦相，“卑职这身子骨，打小就亏。译电这活儿又熬眼睛，一坐一宿，落下的病根……”
“我不问你为什么平庸。”璩宏达打断他，语气没有一丝起伏，“平庸不平庸，是你的事。我只管一条规矩。”
他拿起那支钢笔。
“三个月。从今天算，到十月底。你给我拿一件实绩出来——破一桩案，起一条新线，递一份上头用得着的情报，哪样都行。有，你留下。”
笔尖在册子封面上一点。
“没有，我在你这册子上批八个字。”
他报那八个字，一个字一个字，报得极慢。
“尸位素餐——不堪任用。”
“批完，送你回渝候审。”
陆行舟脸上的苦相没变。心里那根弦，却被这四个字勒紧了：回渝候审。
在上海，他这身“陆咸鱼”经得起查。查考勤，他确实懒；查交游，他确实滑；查账目，他请客大方，从不占公家一个铜板。一个又懒又滑又没野心的书记员，查到底也就是个废物，废物不值得再花力气去查。
回渝，就是另一回事了。回渝候审，意味着这几册“中平”要被人从头翻起——翻他祖上三代，翻他保定读书那两年，翻他这些年来往过的每一个人。上海的查是横着扫一遍，重庆的查是竖着挖到底。他这些年一针一线织出来的平庸，织得再密，也是拿来给上海这盏灯照的。挪到重庆那盏灯底下，一寸一寸地照，迟早照出线头。
这才是这条规矩真正勒着的地方。
他垂着眼，把苦相又加了三分：“璩副区长这回整肃纲纪，卑职是打心里佩服。区里松散惯了，是该有位明白人来管管……”
“佩服留着。”璩宏达翻册子的手没停，“我不吃这个。”
陆行舟换了条路。“实在是译电科这摊子，油水都在方科长手里攥着。卑职一个跑腿抄码子的，想沾件像样的差事，也沾不着啊。您看是不是……”
“这是你的难处，不是我的规矩。”
又是这一句。软的硬的，一概不接，只把那条规矩往回一推。
陆行舟顿了顿，走上最后一条路。这条路，他走了十年，从没失过手。
“卑职多嘴问一句——”他声气压低，添了几分交底的意思，“郑区长那边，是不是也该知会一声？卑职到上海这些年，多蒙郑区长照看，他老人家那边……”
璩宏达抬了一下眼皮。
他从桌角一叠纸条里，抽出一张，搁到灯下。陆行舟认得郑百川那笔字：行舟老成持重，望多栽培。
“郑区长的条子，前天到我桌上了。”璩宏达说，“我到上海二十天，收到替人说话的条子，一共七张。他这张，排第三。”
他把条子搁回原处，用指腹压平。
“一张我没回。”
“规矩是给全区立的。我对你松一寸，”他抬手，虚虚点了点那叠纸条，“这里头六个人，明天就来找我要这一寸。栽培。”他把这两个字咬了一下，像在掂它的分量，“栽培也得有苗。三个月，我看你这苗，抽不抽得出穗。”
话说到这儿，钢笔搁下，笔帽咔一声扣回去。
“就这些。回去罢。十月底，我叫人来取你的实绩。”
陆行舟站起身，把那支揉软了的烟塞回盒里，弓着背退出去，退到门口，还习惯性地赔了个笑。璩宏达已经低下头，翻开了下一个人的册子。绿灯罩底下，那张脸没什么表情，像一页写满了、却谁也读不进去的条文。
门在身后合上。
三楼的走廊很长，尽头一扇高窗，天光是灰的。陆行舟顺着墙根往回走，脚步还是那副慢吞吞的咸鱼样，脑子里那杆秤，却已经飞快地拨开了。
雷震虎靠一副狗鼻子嗅，万啸卿靠一肚子疑心猜，佐藤宽在暗处不声不响画圈——这些人一个比一个难缠，可他们都是“人”。是人就有脾气，有贪心，有软肋，能哭、能捧、能拿人情去撬。撬开一道缝，就有一条活路。
璩宏达不是。他把自己活成了一本册子。你哭，他不听；你捧，他不受；你搬出郑百川，他连人带条子一块搁到灯底下压平。这一回，勒着脖子的不是哪一只手，是那条死规矩。死东西没有软肋——这是他做地下这十年，头一遭，撬不动。
绞索已经套上了，还给了个日子。三个月。
他要一件实绩。真的、拿得出手、经得起璩宏达那双眼睛验的实绩。
可这实绩，还不能真伤着组织半分——上哪儿去，凭空变出一份又漂亮、又干净的功劳？