药炉上的水咕嘟咕嘟响了第三遍，沈清漪才起身去提。壶嘴冒出的白汽撞上窗纸，凝成一小片湿痕，又慢慢洇开。他把滚水注入青瓷盏里，看那几朵干菊浮起来，打着旋儿沉下去，花瓣边缘浸透了水，一点点舒展开，露出淡黄的蕊。
周莞还坐在桌边，手搁在罐子上。桂花的甜香从指缝间渗出来，混着药味儿，反而压住了那股苦涩。她垂着眼，睫毛在颧骨上投下一小片扇形的影，嘴唇翕动了一下，没出声。
想说什么？沈清漪把茶盏推过去，水面上浮着两粒枸杞，红得像刚摘的。
你方才说……弦劲松了一半。周莞抬起眼，那一半，是烧饼的功劳？
他怔了一下，随即弯了弯嘴角。那笑意很浅，从唇角蔓到眼底，不过一瞬就收了回去，像是怕被人瞧见似的。他低头去收拾脉枕上的布巾，折了三折，又抖开，重新折。
烧饼是面食，性温，养胃气。他说，你上午脉浮而弦，是肝气乘脾，中焦不和。那半张饼下去，胃里有食，气就降了。弦劲自然松。
那另一半呢？
沈清漪的手顿了顿。布巾的一角从他指间滑落，垂在案沿，像一条没拧干的帕子。他想起昨夜灯下那张方子，麻黄、桂枝、柴胡，一味一味地推，一味一味地减，最后剩了六味药，君臣佐使，像排兵布阵。写完之后他看了很久，墨迹干了又添，添了又干，纸角被他搓得起毛。
另一半在你心里。他说。
周莞没接话。她把罐子盖掀开一条缝，往里看了一眼，又合上。桂花已经被蜜渍透了，颜色变得深沉，蜜汁从花萼处渗出来，把整朵花裹成琥珀色的小球。她捻起一颗放进嘴里，甜味在舌尖炸开的那一瞬，眼眶忽然热了一下。
窗外的石榴树被风摇了一下，有几片叶子落下来，打着旋儿贴在水缸沿上。蝉声还没起，正是午后最静的时候，静得能听见炉膛里炭火塌下去的声音，细碎的，窸窣的，像什么东西在暗处慢慢地、一点一点地变轻。
你昨夜没睡。周莞忽然说。
沈清漪抬起头。
你眼底下有青，她把蜜罐推到他面前，手指在罐沿上敲了两下，笃笃，像叩门，而且你换过衣裳了，这是今早的袍子，昨夜的你没来得及换。你写方子写到几更？
他没答，只是把蜜罐接过来，也捻了一颗放进嘴里。桂花蜜的甜裹着极淡的一缕咸，是蜜渍久了自然析出的味道。他含着那颗桂花，没急着咽，舌尖抵着花萼的硬芯，慢慢地把甜味吮干净。
三更。他说，其实方子二更就写好了，我对着它坐到三更。天亮的时候又改了一味——把干姜换成了炮姜。
为什么？
干姜走表，炮姜守中。他看着她，你脾胃弱，表散太过，底子会空。炮姜温而不烈，慢慢地把那口气托住，比猛一下推上去好。
周莞听着，手指无意识地捻着袖口。那截腕子又露了出来，皮肤薄得能看见底下淡青的血管，像河面上快要化尽的冰凌。她忽然想起很久以前，或许是去年，或许是前年，也有个人在她面前说过类似的话——温而不烈慢慢托住，那口气，那个人，那些她以为早就忘了的瞬间。
檐下的铁马响了一声，极轻，像是被风碰了一下又缩回去。
周莞。沈清漪叫她的名字，声音不高，跟平时问诊时一样平稳，但尾音微微地往下坠，像是往水里投了颗石子，等着看涟漪荡开的样子。你信我吗？
她抬眼看他。午后的光从窗纸透进来，滤掉了几分烈，只剩下温吞吞的亮，铺在他侧脸上。他的眉骨很高，眼窝有一点陷进去，显得目光格外深。那目光里没有试探，也没有小心翼翼，就是很平地看着她，像看一个寻常的病患，又像不全是。
周莞把剩下的半罐桂花蜜用细麻绳扎了口，绳头在罐颈上绕了两圈，打了个结实的活扣。她把罐子抱在怀里，站起来。
她说，你把方子给我。
沈清漪从袖中取出那张纸。纸叠成四折，边角已经起了毛，墨迹干透了，隐约能看出涂改的痕迹。他递过去的时候，指腹在纸面上多按了一瞬，像是舍不得松，又像是怕松了之后，这张纸连同纸上的那些字，就真的落到别人手里去了。
周莞接过来，展开看了一眼。字迹端正，一笔一划都不敷衍，连药名下面的剂量都标注得清清楚楚，旁边还用极小的字写了炮制方法。她折好，收进怀里，贴着那罐桂花蜜。
明天还来。她说。
沈清漪点了点头。他送她到门口，看着她走下台阶，沿着廊子往月洞门那边去。日光斜斜地照着她肩上的那罐蜜，麻绳的影在罐身上一截一截地晃。她走得不快不慢，裙摆拂过青砖地面，扫起一点浮尘，在光线里缓缓地升腾、盘旋、落下。
他回到案前，把脉枕收进匣子里。匣底压着一张纸，是他昨夜誊的第二份方子，字迹跟给她的那份一样，只是背面多写了一行小字——
若三剂后脉仍虚，改炮姜为干姜，加黄芪三钱。
他看了一会儿，把纸重新折好，搁在匣子最底下。炉上的水又响了，这次是彻底开了，咕嘟咕嘟地翻滚着，白汽把整个窗纸都洇湿了。他提着壶，给自己斟了盏白水，看热气袅袅地升起来，在光里散成看不见的丝缕。
灯花再没爆过。案头那盏油灯还亮着，火苗摇了一下，又稳住，窄窄的一小簇，蓝芯黄焰，烧得很静。
静得像什么都没发生过。
可方子递出去了。药也开了。那半张烧饼养起来的胃气，三更天推敲出来的炮姜，罐子里蜜渍的桂花，还有她最后那句明天还来——这些细碎的、看起来不打眼的、像芝麻在火里裂开一样轻微的东西，正一点点地，把她脉里那根弦，往松处拽。
他端起白水喝了一口。烫，从舌尖一路烫到胃里，暖烘烘的，像那半张烧饼落到胃里时的样子。
窗外的石榴树又落了一片叶子。这次他没有数。
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